Krahedame

CCCCCCCCOMBO

2011-11-18T17:44:00.009Z

Lá fora, o som dos trovões E dos guinchos das crianças Que com os trovões se assustam Cá dentro, só os berros que não se ouvem E as vozes que não se calam E as lágrimas que não partem Nem vão para lado algum Lá fora, só a chuva e os motores e o céu oleoso sem estrelas, só fumo Cá dentro o fumo é mais espesso, sou cega de mim não me vejo mas só eu existo Não me oiço mas só eu falo, lá longe estão as estrelas Mas os relâmpagos e as luzes eléctricas sugam-lhe o brilho Sei-as lá, não as vejo, tal como sei estar aqui e não o sinto O saber sempre distinto de si mesmo Não sei quem sou porque me conheço em demasia Não me dou valor porque só em mim penso Quero tudo e isso custa porque falta em mim a vontade de querer. Esperam de mim aquilo que nem eu sei se quero, já aprendi que não posso ser melhor, só pior, há sempre alguém a superar, há sempre alguém mais tudo o que se é, todos são mais tudo aquilo que eu sou. Sou má? há pior! sou boa? há melhor! sou muito? há quem seja mais! sou pouco? há quem seja nada! sou pobre? aquele ali é mais miserável! sou rica? aquele outro é milionário! sou triste? há quem deixe de ser tal a tristeza? sou divertida? nao és comediante! sou estúpida? não és nenhuma porta! nada, nada em mim é só meu, nada de especial, peculiar, sou só eu e isso não me basta porque sou demasiado para ser só eu. gostava de me dividir em mais pessoas, toda a dialéctica da minha alma cessaria se pudesse seleccionar, isto cabe-te a ti, isto é para ti, tu não és assim, mas não posso, tenho isto tudo em mim e rebento de mim, rebento porque se sou uma as outras não param de me falar por dentro, se sou todas esmago-me sob o peso de mim, e, com isto tudo, nunca sou eu, sou sempre alguém que não eu porque tudo o que há em mim me abafa, asfixia. Ainda bem que ninguém lê esta porra porque já nem sei o que estou para aqui a dizer, obrigado, mas ao menos escrevo, valha-me isso. Para terminar esta expressão ridícula do ridículo em mim vou mostrar como sou inteligente (uuhhh lálá, tão inteligente que ela é) e vou fazer um c-c-c-c-c-c-c-combo de interditos discursivos: Foda-se para toda esta merda,matem-se porque o suicídio é tabu, falem de sexo mas só com pendor erótico porque pornográfico é demasiado unário, procurem a vossa identidade fora de vocês mesmos porque, habitada por uma alteridade radical, a vossa psique (palimpsesticamente surgida) não permite que a outra coincida consigo mesma ou se feche na sua própria interioridade, Derrida, querido, dás-me a volta à cabeça. Podia estar a escrever estas porras num documento qualquer do office, mas olha, agora paciência, agora vou carregar naquele botãozinho amarelo, objecto de desejo, preenche todo o ecrã mesmo sendo apenas uma parcela do mesmo. Vou vestir a minha sanidade agora, mas estou sozinha, como sempre, a máscara pode cair. 19 anos depois, perdi o interesse em mim, hora de ser outra. E para tudo ser melhor pus o meu blog todo alegre.

Amanhã

2011-10-10T03:11:00.005+01:00

Fura com tua mão meu peito.
Faz-me retomar a respiração
Quando dele arrancares o coração desfeito
E a alma que jaz nas ruínas do seu leito,
Apunhalada pela dor a cada pulsação

Arranca-o com firmeza, apaga
De mim sua tormentosa inexistência.
Não feches a ferida, quero-a em chaga,
Quero a sensação, mesmo que vaga,
De que há dor maior que a da consciência.

Segura os meus pulsos, sem piedade
Crava tuas unhas na farsa que me cobre
E traz a céu aberto as veias e a saudade
que nelas pulsa, até que nada sobre.

Deixa espirrar o sangue, é utopia
(maldito sonho, odiosa sedução)
Que percorre meu corpo e asfixia
A Razão que de si mesma se esvaía,
Ferida pelas garras imundas da emoção.

BobbleHeads

2011-04-12T19:59:00.004+01:00

Comboio lotado. Do topo, com o metal agradavelmente frio a vincar-me as costas, observo as cabecinhas oscilantes dos corpos que, hirtos, se espremem. Uns vão de olhos fechados, outros têm-nos abertos, tão cheios de vida como se os não tivessem. Algumas bocas roem unhas, outras escarram impropérios contra a falta de respeito dos outros por si, sem se darem conta da sua pelos outros. E eu, igual a eles, observo-os do topo. O comboio contorce-se numa curva apertada. Os corpos não se movem, não têm como, mas as cabeças seguem no embalo e balançam sobre os pescoços igualmente erectos. Mais um solavanco, oscilam de novo as cabecinhas, como se coreografadas. E eu, que do topo observo, vejo Bobbleheads lá em baixo, tomando o lugar daquilo que eu havia tido como pessoas. Ou talvez nunca tenham sido pessoas, ali, somente figuras plásticas meticulosamente disfarçadas. Sim, talvez. Sempre achei piada a estes bonecos, tenho um ataque de riso e eles dobram, finalmente, os pescoços e, sempre bamboleando a cabecinha, observam-me com os olhinhos negros minuciosamente desenhados na carapaça oca.

Imagem:"Remedios Varo (wearing a mask)", Leonora Carrington e Kati Horna.

"If I Told You Once", by Circus Contraption

2011-04-03T01:22:00.003+01:00

Não tenho por hábito pôr aqui coisas que não são minhas mas esta letra (e a música) é linda demais.
If I told you once I told you a thousand times my dear
Never to fall in love with the man
Who drinks from the well of despair
I thought from the very start I'd made it quite clear
I fear
Now you're righteously fucked as you swing from a rope at the top of the stairs

If I told you once I told you twice
I was held in the grip of uncurable vice
Lips turning blue like the shade of your eyes
Then shutter and twitch as you met your demise
You must have looked pretty as you stepped off the chair
Pink satin slippers how they danced in the air
Your dainty tongue swelled to an alarming degree
Hope you were thinking of me
Hope you were thinking of me
Thinking of me

If I told you twice I told you two thousand times my dear
Never to fall in love with the man who's broken beyond our repair
I knew from the very start you'd end up right here
(so queer)
Now you've left me with naught but a suicide note and a lock of your hair

If I mentioned it once I mentioned it twice
I was bound in the throes of unearthly device
Radiance bloomed as I lay you to rest
Shadows of moonbeam alighting your breast
Deep in the ground where the worms have their feast
Last you can taste an incurable peace
Now that you're dead and you're finally free
Hope you were thinking of me
Hope you were thinking of me
Thinking of me

If I told you thrice I told you three thousand times my dear
Never to fall in love with the man who draw you into his lair
I warned from the very start the end would be rather severe
Now your screams fall like vaporous tones form your mouth into the night air
One time begat twice the third times a charm
Disregarded all obvious signs of alarm
Skin milky white as you lie in repose
Tattered dress stained from the blood I suppose
So hollow, vacant, devoid of all light
Your epitaph written on our wedding night
As your muscles were twitching in their final plea
Hope you were thinking of me
Hope you were thinking of me
Thinking of me
Thinking of me
Thinking of me
Thinking of me
Always me
Just me

Imagem:http://www.circuscontraption.com/photos-archive.html

Liar Paradox

2011-04-01T14:32:00.008+01:00

Imagens de http://rohrbachlibrary.wordpress.com/2011/02/07/pinocchios-paradox/ e http://www.regruntled.com/2009/03/02/pinocchio-paradox/

Translação

2011-04-01T12:09:00.007+01:00

Sobre a minha cabeça,
Uma bola paira.
Olho-a.
Roda sobre si mesma
E sobre mim,
Roda e enleia o
Raciocínio.
Quebra-se a razão.
À machadada, rasgo a bola
E ela sangra.
Sinto a seiva quente.
Abro a boca e bebo
O sangue que é, afinal,
O meu sangue.
Olho o corte em meu
Coração que está de fora
E mergulho na carne
As minhas mãos.
Sinto o interior quente,
Viscoso e elástico.
Palpo as concavidades,
Rasgo paredes com as unhas.
Nem preciso de me esforçar,
Elas desfazem-se, podres,
Assim que as toco.
Sem dificuldade,
Descasco o coração
E paira sobre mim, agora,
Apenas o buraco negro
Que suga minha aura,
Nebulosa e tabacal.
Imagem: René Magritte, Le double secret, 1927, óleo sobre tela.

Incenso II

2011-04-01T02:39:00.004+01:00

Lânguidas chamas lambiam
A madeira carunchada.
Estrelas do céu cuspiam
Farrapos de luz que se escondiam
Nas sombras de memórias empalhadas.

O céu oleoso esvaía-se de si
Sobre a paisagem bucólica.
Míriades de lampirídeos carmim,
Luminoso menu de seu próprio festim,
Choviam sobre a bebida alcoólica.

A jorros de lá alto chegavam
Vómitos auráticos que brotavam
Do tórax a sangue frio aberto
(com golpes dolorosos e incertos)
Da decrépita lua que cambaleia
De um lado ao outro do horizonte.
Insuflando-se a já gorda lua cheia,
Pesada de mais, tomba e incendeia
-se no fogo das tochas e das candeias.
Rebola, ardendo, pelo monte.

Dos lodosos pântanos, vapores
Exalam em espessa neblina
São incensos perfumados e são licores
A infusão nauseabunda de hemoglobina.
Brotam da terra serafins,
Exaltam-se, na terra, os humores,
Tamborilam suas garras carmins
Em seus palpitantes tumores.

Lambem o fogo as diabólicas
e, porém, viris figuras,
que devoram também as metamórficas
labaredas, libertas da escravatura.

Curvam-se em esguios e delgados
Corpos de ninfas tentadoras.
Espumam, irrequietos, os diabos
Engolem as tensões e, sufocados,
Fazem-se pecadores nas pecadoras.

E sobem aos céus e às alturas
(Não é o prazer que de lá os expulsa)
Incendeia-se das ninfas a loucura
Que, por sangue, nelas pulsa.

Fundem-se terra e céu,
Escorre a paisagem no infinito.
O Inferno, o Paraíso, tudo ardeu,
Beijam-se o sagrado e o maldito
e explode o universo com o seu delito.

Imagem:De Claude Cahun não sei o nome (retirada deste site http://artlicks.tumblr.com/)

Incenso I

2011-03-31T02:47:00.010+01:00

Atearam-se os fogos, a noite caía
Profundo, de estrelas, o céu refulgia.
O crepitar dos incêndios por deleite provocados
Juntavam-se ao sussuro das águas nos seus leitos salgados.
Enevoavam a paisagem fumos de incensos perfumados
Perdiam-se, na noite, pirilampos, pelos vapores enebriados
Tiniam as conchas delicadas, os grãos de areia fervilhando,
Tal como os copos que, em brindes, iam chocando.
Chocavam também os corpos, cada vez mais cambaleando.
Lábios de lábios sorvendo o aroma de arando,
Lábios a pele percorrendo, pelo canto da lua embalados,
Sibilam, ao longe, na areia, os grãos pelo mar afagados
Gemem das árvores os ramos por leve brisa acariciados.
E erguem-se à lua cheia os suspiros abafados,
Pelos vapores e incensos, até ela, carregados.

Imagem: http://www.bbc.co.uk/programmes/p00547l1

Plataforma

2011-03-30T22:20:00.000+01:00

Passa um, é cedo demais, sinto-me confortável. Espero. Passa outro, ainda tenho que fazer aqui, não vou. Espero. Mais um passa, apinhado, não tenho lugar sentado e devora-me o movimento o cansaço. Outro pára. Levanto-me, é este. Dirijo-me lentamente para as portas abertas. Estou demasiado cansada para correr. Chego perto das portas fechadas. Tarde demais. Olho-as e ele parte. Fico de pé na plataforma ruidosa. Não quero estar de pé. Sento-me. O coração apressado, não posso levantar-me. Nas têmporas, uma dor aguda. Lateja a veia proeminente. Palpitam as pálpebras. Fecho os olhos, baixo a cabeça. Oiço o anúncio de mais uma chegada. Deixo-o passar. Não vale a pena. É melhor ficar por aqui, somente a vê-los passar. Olho o relógio, mais uma partida, perco, como sempre, o comboio para a vida

Imagem retirada de: http://thewantingheart.blogspot.com/

Frases Soltas I

2011-03-20T00:06:00.002Z

São as lembranças e memórias já mortas que nos impelem a aguardar que o presente dê à luz um futuro que as traga de novo à vida.

Nova Face

2011-03-04T20:17:00.002Z

E apesar de ser Carnaval esta fantasia vem para durar.

Tiquetaque

2011-03-03T21:42:00.006Z

(Cliquem no play )
Marca o relógio o compasso
do já enfermo pulsar
do coração. No regaço
da Solidão, torpe cansaço
faz o batimento fraquejar.

O relógio tiquetaqueia,
um e outro segundo
passam. Uma nó na traqueia,
um coração que em teias se enleia
e sufoca no futuro que vagueia
pelo presente que me foge, vagabundo.

O ritmo pelo relógio marcado
junta-se à ode de carmim tingida
que flui do coração descompassado
(o seu canto agora sussurrado),
que flui do coração e me dá vida.

Apressa-se, a cada segundo, o tempo,
passa por mim numa rajada.
Bate lento, o coração, bate lento,
fraca brisa o seu sopro, outrora vento,
uma morna brisa, mais fria, mais nada
a cada batimento
Lento, demasiado lento.

Uma hora, um dia, uma vida passa
por mim, correndo e eu olhando
para ela, tão bela, tão escassa.
Pára a vida, senta-se e a perna traça,
por mim, sempre por mim esperando.

Explode o relógio em pedaços,
fragmentos de tempo pelos céus chorados
refulgem. Chego-me a ela e em meus braços
a envolvo. No seu regaço, meus fantasmas embalados
adormecem. Choro, lavo minh'alma
com lágrimas etéreas, secas e sofridas.
Enxuga-me as mágoas e, com calma,
passa sua língua em minhas feridas.

A seu peito sua mão levando,
novo relógio me apresenta:
"Tiquetaque", minha pele rasgando
com o arame de tempo em que me acorrenta.

Esvaio-me em sangue, foge a vida,
embate na diletância enquanto corre.
Abre-se em meu peito maior ferida,
pois além de mim, a vida morre.

Imagem: http://www.flickr.com/photos/adrianmadrid/4362810391/in/pool-theonlymagicleftisart

M

2011-03-02T19:20:00.001Z

Foge de mim alma de poeta!
Vai, foge, vai-te de uma vez
ou não vás, fica, tua morte é certa.
De tuas paixões fingidas ficarei coberta,
quando te apunhalar a cruel timidez.

Mata-te! Morre! Não te quero
mais. Não sei dar-te voz,
nem tão pouco escutar-te,
não sei como amar,
não consigo odiar-te,
não te posso matar,
mas só faço é matar-te,
quero-te livre, não posso
libertar-te.

Sofre! Quero que sofras,
que sintas a dor
que tantas vezes fingiste.
Inala o tóxico odor
das mentiras que mentiste.
Vá, parte-me o coração,
como dizias ter partido,
dá-me um gosto da solidão,
na qual dizias ter-te perdido.
Mostra-me o tormento, então,
o duro inferno em que vivias,
mostra-me a tal escuridão,
para lá da qual nada mais vias.
Mostra-me a falta de paixão,
o vazio que te consumia.
Eu sei, não podes, mentir
era tudo o que sabias.

Anima Data Vermibus

2011-02-15T00:12:00.003Z

Sob os pés, a cada passo, estalam

Carcaças carcomidas, decepadas.

Lá longe, suas cabeças arregalam

Os olhos cujas cortinas foram rasgadas.

Rangem os cadáveres esventrados

Pela nudez de sua carne exposta,

Pelo fel que os sufoca nos pecados

Não cometidos.Ansiavam o Paraíso, malogrados

Receberam o Purgatório como resposta.

"Louvemos ao Senhor

Tomemos sua carne sagrada!"-

-Diziam. Agora piso eu, com horror

as vísceras que escorrem pela estrada.

Nem os que em nada criam

faltaram à parada.

Lambem os beiços e deliciam

-Se os vermes que os comem à dentada.

E línguas de sangue embebidas

Pendem dos lábios gretados,

Gorgolham gargantas divididas,

Pescoços por imundas unhas arranhados,

Onde as carótidas rompidas

Espirram jorros encarnados.

Convulsiona-se um dos corpos, contrai-

-Se em macabra dança,

Rompe-se a pele podre e dele sai,

Coagulada, uma criança.

Arrastando um sorriso de farsante

Nas feições que tão bem conheço,

Aproxima-se saltitante,

Sem vestuário ou adereço.

Num abraço apertado,

Assim me mata a criança,

Enforca-me no meu passado,

Apunhala-me com vã esperança.

Se havia custado o asco,

Foi a saudade que mais doeu,

Ao ver que o meu carrasco

E as carcaças eram Eu.

Limbo

2010-11-10T23:36:00.001Z

Caminha, pesadamente,

No limbo da consciência,

Um desejo já doente

Por ser desejo somente,

Agrilhoado pela impotência

De fazer dele mais que latente.

Revolve-se e esbraceja,

Qual animal enclausurado.

Perdem-se as forças, já só rasteja,

Na fragosidade que o caleja.

Pobre desejo já só deseja

Poder aos céus ser elevado.

“Oh alma misericordiosa,

Minha mãe e meu tormento,

Escutai meu apelo: Odiosa

É minha Sina, mãe bondosa,

Deixai-me sucumbir ao sofrimento!”

Sussurra o desejo, espirrando

Coágulos de sangue, enquanto chora

E, viscoso, o sangue vai pingando,

Lentamente, da alma fora.

Ergue-se a mão imaterial,

Apenas de alma impregnada,

Desanca, sem dó, o animal

Crava-lhe nos membros um punhal,

Impede-o de continuar sua jornada.

Não pode mais fugir, o inexistente

Desejo que, tão pouco, de vez, morre.

Vive, sem o fazer, sempre doente,

Morre, sem morrer, afogado na corrente

Ininterrupta de vida que em meu corpo corre.

Ensaio sobre a (Não) Existência

2010-11-09T12:45:00.001Z

O ensaio para o concurso no qual não cheguei a participar... Olha em teu redor, diz-me o que vês. Reconheces o espaço que te rodeia, reconheces as faces que te sorriem, sabes o nome dos objectos, consegues descrevê-los, sabes dar nome aos seus traços, identificar as suas cores, sabes para que servem e, proeza extraordinária, consegues manter presente a sombra da sua imagem se, cerrando as pálpebras, os teus olhos não conseguirem ver mais que a ausência de luz do interior da tua pele. Esquece, agora, o que te rodeia, incide sobre ti mesmo o holofote da tua atenção. Observa o teu corpo, deixa-te embrenhar no éter da tua consciência, escuta o sibilar do pensamento, e deixa formar-se em ti a certeza de que existes. Mergulha nas profundezas do teu ser, palpa a consistência da tua humanidade, sacia a sua sofreguidão com a seiva que brota do solo da tua raça e que alimenta as raízes do teu povo. Saboreia-a, nota-lhe o travo férreo do sangue derramado em todas as batalhas travadas, o amargo fel das derrotas e o adocicado sabor da vitória. Agora, deixa a seiva seguir o seu curso, deixa-a perfurmar-te com o odor salgado que dela exala, sabes que estão nela todas as lágrimas derramadas, todas as gotas de suor expelidas, todos os grãos de sal de todos os mares navegados. Não regresses ainda à tona, escuta o fervilhar de cada entranha, os tambores que anunciam cada batimento cardíaco, escuta a voz de cada poeta, alcança o extâse com cada palavra proferida, embala-te com o dedilhar das guitarras a cada fôlego, com o fado cantado pelo fluir, nas tuas veias, do líquido carmim que te dá vida. Sabes quem és, sabes de onde vens, consegues ouvir, em cada sílaba por ti pronunciada, o suspiro das folhas acariciadas pela brisa, os furiosos rugidos do oceano a cada investida violenta sobre o frágil areal, a doce voz de quem por ti olhou enquanto criança, os sinos de cada aldeia, o gargalhar inocente de cada criança, os sábios conselhos dados por vozes já cansadas. Tudo isto faz parte de quem és, não só as tuas próprias experiências, não só as memórias que, ao longo da tua vivência, foste guardando, mas também todo o teu povo e a tua Nação tecem, no longo manto da tua existência, as suas malhas de História. Imagina, então, que todo o passado se desvanesce, que nada sabes além de que, neste momento, existes e que, até isto, te suscita dúvidas, pois não és nada mais que um grão de existência perdido num oceano de nada, navegando somente para onde a corrente de te conduz, uma vez que não sabes sequer para onde te podes dirigir. O desconhecimento inebria os teus sentidos, tolda-te a visão, faz-te perder o rumo, não sabes qual o caminho trilhado no tempo e no espaço e, assim, cada passo é dado a medo (se conseguires saber sequer o que é senti-lo), cada avanço tanto te pode conduzir ao mais maravilhoso dos paraísos como ao mais profundo abismo, tudo é desprovido de intencionalidade, de Razão, tudo é obra do Acaso. Imagina um mundo assim e, agora, responde-me, seria isto existir, seria isto ser completamente? Será que alguma vez poderíamos considerar-nos humanos numa quase-realidade em que todas as faculdades que no-lo tornam fossem de nós arrancadas? Responde-me então a outra questão: Não é História tudo o que referi como ausente nesse universo desumano? Como seria então possível viver num mundo em que, quer assumindo a forma de um pergaminho amarelecido pelo passar dos séculos, quer de uma mirabolante fábula contada por alguém de olhos transbordantes de sapiência e de pele sulcada pelo tempo, ela não existisse? Simplesmente não seria, ou seria se considerarmos como existente o miserável ser inerte que disse que seríamos. Citando Boris Paternak em O Doutor Jivago, “O que é a história? É o trabalhar para elucidar progressivamente o mistério da morte e vencê-la um dia”, é o amenizar da deterioração para a qual todo o ser tende, é o estimular do espírito, o aguçar da consciência. É o evitar a putrefacção da existência, é o manter acordada a consciência do passado, a percepção do presente e a constante tentativa de antevisão do futuro. É, de facto, vencer a morte, impedir que, qual sudário, se feche a cortina da Humanidade, é o remar contra o irreversível fluxo do tempo, é o manter-se à tona num mar de ignorância, é o extrapolar as barreiras da efemeridade da vida humana, é o continuar-se vivo, mesmo quando já cravaram em nossa carne os vermes as suas presas. Para mim, História é tudo isto e muito mais, a sua importância é algo de incomensurável, transcende a minha capacidade de expressão verbal, resvala o infinito, muito para lá dos limites do meu pensamento. Porém, quem sou eu para reflectir acerca da História, quem sou eu para ousar escrever acerca da eternidade? “O homem que fala da eternidade, é como o cego que fala da luz” ( São Gregório, Textos Cristãos) e, como tal, também o é o Homem que tenta falar acerca da História. Posso, contudo, afirmar que, muito embora sendo a eternidade para mim o mesmo que é para um cego a luz, almejo alcançá-la, mais do que qualquer outra coisa nesta vida. Aterroriza-me pensar que, eu perecendo, qualquer traço da minha passagem terrena rapidamente será apagado como se eu não tivesse nunca existido. Mais do que tudo, assusta-me a frágil e fina consistência da existência, temo a pequenez a que estou confinada, sei que não sou mais que uma trémula e bruxuleante chama de uma vela que, à mais leve brisa, se extinguirá e, por isso, minha alma sofre, pois quão mais a minha Razão se convence de que disso nunca passarei, maior a sua ânsia de ser maior. Assim, agiganta-se a sua voracidade, minhas acções, muitas vezes atrofiadas pela inércia, não conseguem alimentá-la e, portanto, vai-me consumindo aos poucos, devorando o ser que a aloja, culpando-o da sua própria incapacidade de controlo, punindo-o por não conseguir dar resposta às suas necessidades, condenando-o por não encontrar o fôlego necessário à escolha de um rumo. Assim, embora o meu desejo seja tão grande como a própria grandiosidade que ambiciono alcançar, tudo parece indicar que nunca conseguirei deixar as minhas marcas, não possuo o génio, nem a habilidade, nem a perspicácia, nem a astúcia, nem tão pouco (passando a relatividade do conceito) a sorte que tal feito exímio exige. Ou seja, nada em mim é excepcional, nada me torna diferente de qualquer uma das pessoas que, na calçada, a meu lado caminha, não sou melhor nem sequer pior do que a rapariga que, pela manhã, me serve o café, não há em mim uma única característica que me destaque do mendigo que, na estação do comboio, me estende a sua mão suplicantemente cravejada de sujidade. Nada em mim é especial, nada em mim é digno de ser lembrado, tendem para o insignificante todas as minhas acções e, assim, são cada vez mais trémulos os meus passos, cada vez mais incertas as minhas investidas sobre o muro que se ergue entre o limiar da realidade e o começo da utopia. Qual é, então, a minha vocação? Nem eu o sei, já o soube, outrora, mas o desânimo oriundo da frustração constante dos meus anseios fá-los dissipar-se cada vez mais. Consome-me, em crescendo, o cansaço, dói-me cada átomo do ser, dilacera-me cada músculo que movo, pois agoniza-me a possibilidade de ser vão o seu movimento, sofro por todos os erros não cometidos, choro cada escolha errada que não tomei, vacilo de exaustão, tento renunciar ao pensamento, que não faz senão tornar cada vez mais sedutora a inércia. Porém, se é o pensar que ameaça tornar miserável a minha existência, é também ele que, de quando em quando, acende em mim uma centelha de esperança, é ele que me permite continuar a sonhar, ou seja, é ele que me destrói e, contudo, é também ele que me permite conservar unido o corpo que me alberga e que, muitas vezes, ameaçam desintegrar-se. É a reflexão que me permite tomar consciência de que me doem até as cicatrizes que ainda não me marcam, mas é também ela que me relembra tudo o que ainda há para descobrir, tudo o que posso ainda fazer, é ela que me recorda que não sou diferente de todo o mundo e que, simultaneamente, faz brotar em mim o sentido da minha unicidade. A minha vocação é, portanto, “ser”, e sê-lo da melhor forma possível, exacerbando tudo o que há em mim de potencial, tudo o que há em mim de iminente e, sobretudo, conseguir manter em mim a alma que tende a escapar-se. Assim, penso que a minha vocação, o meu futuro, será decidido pelas escolhas que vou tomando, pelos trilhos que vou travando. Sei que o caminho é íngreme, sei que serão mais que muitas as quedas, sei que serei tentada a desistir, a deixar morrer as minhas incertas ambições, sei que serão cada vez mais aparentemente intransponíveis os obstáculos, mas sei também que possuo ainda braços para me reerguer cada vez que no chão me prostrar, sei que haverá sempre uma folha de papel pronta a servir de receptáculo das minhas mágoas e sei também que o meu pescoço tem ainda força suficiente para me manter de cabeça erguida. Amaldiçoarei as injustiças, gemerei de dor por cada pena de minhas asas arrancada e, contudo, sei que, ainda que não tão alto como o poderiam ter feito inicialmente, continuarei a conseguir voar. Bem sei que o meu raciocínio pode parecer incoerente, conspurcado de paradoxos, mas não o é também a vida? Não é ela tão repleta de incoerências e contrariedades? Ora bem, também eu o sou. Deste modo, continuarei a deixar-me levar para onde as minhas expectativas me conduzirem, continuarei a falhar e a ser consumida pelo temor de o fazer, continuarei a relembrar o passado, a ser consumida pela angústia de tudo o que poderia ter sido diferente, a chorar cada acto de que me arrependo, continuarei a recordar, nostalgicamente, todos os irrepetíveis bons momentos, continuarei a viver presa a todas as escolhas irreversíveis que tomei, continuarei eternamente à espera de um futuro que sei nunca chegar, continuarei saudosista em relação a tudo o que ainda está por vir, continuarei a fazer aquilo que todos fazem mas que poucos admitem, a viver menos no agora do que no que já foi e do que no que ainda será. O que quero eu, então, fazer de mim? Bem, penso já o ter dito nos parágrafos anteriores, há uns séculos talvez pudesse ser pensadora, filósofa, poeta, pois trago no meu âmago um pouco, mas não o suficiente, de cada. Hoje, não sei. Não sei o que o mundo espera de mim, não sei sequer o que espero do mundo ou de mim mesma, talvez, um dia, o descubra. Eva Filipe

De Corpo e Alma

2010-11-06T16:53:00.003Z

A cada passo que dou,
Em direcção ao futuro incerto,
Mais um pouco do pouco que sou
Se esvai pelo corte, em meu peito, aberto.

Elevo a mão calejada,
De tantas lágrimas ter de varrer,
À ferida, para os olhos, fechada,
Que me vai deixando verter.

E latejam, pulsam, sangrentos
Meus pés de estilhaços cravejados.
Infectam-lhe as feridas os excrementos
Ao chão, por todo o mundo, lançados.

Cai dos céus um outro caco
De mim, que me degola,
Abre-se em meu crânio, um buraco
Negro, de uma bala de pistola.

Abre-se em minha boca igualmente
O caminho ao homicídio,
E minh'alma empunha, dormente,
O gatilho do suicídio.

Saltam das órbitas os globos
Oculares, bem apressados.
Aproximam-se, famintos, os lobos,
Para devorar os meus pecados.

Paira, sobre meu corpo, minh'alma morrendo.
Ou sobre minh'alma, vazio, meu corpo?
Não sei qual dos dois cá vai perecendo.
Não sei qual deles, de vez, caiu morto.

Nota:Qualquer dia acabo-o, aliás completo-o, o final é este mas falta-lhe algo no meio.

Jane Doe

2010-09-25T11:54:00.004+01:00

Revolve-se a inexistente cortina
Nos fundos do auditório da inconsciência
Revolve-se e revira-se, vai abrir-se
Vai rasgar a pobre e pura inocência
Dos olhos dos que vão agora assistir
Ao espectáculo de deleitosa demência.

E ouve-se o bater ansioso
Do coração ainda quente da audiência
Ecoa, cada vez mais ruidoso,
O ar que inspira pelas imundas saliências.

Um espasmo de loucura antecipada
Percorre o público impaciente
Vislumbra-se para lá da cortina encarnada
Uma figura esquálida e doente.

E resfolgam os espectadores, excitados
Gargalham e contorcem-se nos assentos
Coçam e revolvem os cabelos molhados
Do suor de seus corpos fedorentos.

Abre-se o pano, e, na sala sombria,
Ecoa, humano, um gemido de agonia.

E este som horrendo,
Do negro palco oriundo,
Faz soar um tremendo
Aplauso do público vagabundo.

E rejubila a plateia
Quando o veludo carmim revela
Uma figura que esperneia
E geme e grita e se enleia
No farpado arame que a mazela.

E, em desespero, implora,
Sua saliva sangrenta escorrendo,
Tal como as lágrimas que chora,
Pela vida que vai vertendo.

E uiva a negra plateia,
Urros ávidos e prazerosos,
Gargalhadas de crueldade, cheias
De arrotos oleosos.

E a figura, no palco exposta,
Solta um esgar de raivosa fúria.
Cospe-a o público, em resposta,
Com sua saliva conspurcada de luxúria.

E como é fétido o odor
Que a esverdeada saliva solta,
Enoja-se a figura e, com terror,
Liberta as entranhas pela boca.

Explode de novo a plateia
Em gritos, aplausos, berros.
É tal a loucura que se abeira
Que se rasga o couro das cadeiras,
E se contorce o metal dos ferros.

De repente, um espectador
Solta-se das amarras que o prendiam,
Invade o palco e, com fervor,
Lambe as entranhas que nele jaziam.

Mais um se solta, voraz,
Cuja excitação foi incapaz
De conter, e, expondo a negra dentadura,
Acaricia-lhe o ventre, envolve-lhe a cintura.

E seus lábios podres percorrem
Cada centímetro de pele nua.
Enquanto de sua garganta escorrem
Putrefactos odores de carnes cruas.

Estremece de repulsa a figura
Que vomita, de novo, sua sanidade.
Enquanto a cruel, odiosa figura,
A possui sem piedade.

Acaba, por fim, a magnânima peça
Fecha-se a cortina, qual sudário
Todo o ruído, de repente, cessa
Toca o sino, no certo horário.

Saem dos lugares os vermes, sedentos
Do sangue ainda morno da protagonista.
Rastejam e contorcem-se pelo chão sebento
Até ao palco do restaurante, cujo prato é artista.
P.S.- Este já estava há muito em hiatus, faltava-me o alento para o acabar. Parece-me que esta ruptura com a previsibilidade, a forma impiedosa como asfixiei, durante uma semana, a monotonia, embora tenha a certeza de que, rapidamente, ela voltará a conseguir tomar fôlego, alimentaram a minha já subnutrida inspiração. Apesar de tudo, não consigo dar-lhe um título.

2010-01-14T19:35:00.002Z

Este blog está a tornar-se cada vez mais espectacular, feito de mim para mim, escrito de ano a ano, mas enfim,... Basicamente como a minha vida, vivida por e para mim, somente. Estagnação constante. Momentos esporádicos de euforia sem explicação aparente. Momentos de profunda melancolia cujo porquê desconheço. Nó na garganta, vontade de desabar, continuo firme, aguento, não deixo cair a máscara mas ela também não me ampara. Sustenho a respiração não deixo o controlo dissipar-se, embora seja a sua falta que me agonia, não deixo as lágrimas escapar, porque é que não evaporam elas, simplesmente, deixando apenas resquícios de sal como prova de que já por aqui passaram? Porque têm elas de inverter o seu curso, correr para dentro? Porque se escondem elas, agindo sob o sorriso que tento ostentar? Porque doem mais assim, se corressem para fora dissipar-se-iam com todas as tristezas, mágoas e frustrações, mas não assim. Assim só fazem é acumular-se, afogando os escombros da minha alma em tudo aquilo que a faz desabar. Mas não são rápidas, elas, não, assim a dor seria demasiado rápida, demasiado efémera, não, pingam gota-a-gota sobre o meu coração, cada uma delas uma farpa afiada. E pronto, acabou-se-me a inspiração.

O passado político da Marinha Grande

2009-11-22T14:44:00.003Z

O blog do meu trabalho de A.P.: (CLIQUEM NA IMAGEM)

Não Ser

2009-10-19T14:38:00.002+01:00

Sempre igual, imutável
Na minha constante mudança,
Julgo-me incansável
Mas até o pensar me cansa.

Tendo o nada, tudo quero,
Desejo o belo e o infinito,
Abafando, enquanto espero,
Do meu coração, o mudo grito.

E na minha espera vejo
A vida futura, já passada.
Sonho o abraço e o beijo
Mas em troca tenho o nada.

E é este nada que cansa,
Este nada que entristece,
Mais um nada de mudança
E outro nada que não se esquece.

É o nada que tudo é
E o tudo que nada tem,
A ausência de crença e fé
Neste mundo que não é
Mais que aquilo que me convém.

É o ser inacabado,
Por terminar, eternamente.
É o cruel, impiedoso Fado
Que ora me conduz ora me mente,
Aqui me falha, ali me engana,
Amparando-me, deixa cair
Meu frágil corpo de porcelana
Que, de pé, se deixa ir.

Quem me dera, oh meu Deus
Que não existes lá no alto,
Acordar, num sobressalto,
Todos, com meu "Adeus!"!

Quem me dera, a vida, a mim
Sem consciência ou pensamento,
Seria ledo viver assim,
Inconsciente de meu tormento.

Mas a lucidez é mais presente
Que o instinto em mim recluso.
A lucidez torna demente
A sobriedade que recuso.

E é mais alta a ambição
Que o meu braço estendido,
Por entre os dedos da outra mão,
Escorre, suave, o sonho perdido.

E maior que eu, minh'alma
Não cabe em mim, e foge
Com toda a esperança e toda a calma,
Com tudo aquilo que fui hoje.

O que fui ontem já não conheço,
O que sou hoje já me escapou,
O amanhã?Não sei, ou esqueço
O que vou sendo, mas nunca sou.

Vou ficando e mais, vou indo
Mas jamais fico e nunca vou,
Vou chorando e vou sorrindo,
Sempre estando, nunca estou.

Faço tudo (vou fazendo)
Mas nada completo ou terminado,
Um tudo de nada com significado,

Mas oh que etranha sorte!
Que se por uma vez eu sou, não sendo,
É quando chega a mim a morte
E, então, de facto morro, não vou morrendo.

Exaustão

2009-10-02T18:46:00.003+01:00

´
Comer, e morrer de fome.
Comer e morrer de fome.
Solitárias orgias
Sem face, sem nome.
Efémeras alegrias.
Comer e morrer de fome.

De exautão, padeço
Mesmo no mais profundo descanso.
De corpo são, adoeço
Por tudo o que, querendo,
Não alcanço
E por tudo o que não digo, dizendo.
Descanço.

Dói-me o que não sinto.
Saudade do que deveras vivi
Consome-me qual verme faminto.
Enquanto, honestamente, minto
Gritando "Não morri!".

E suas presas afiadas,
No seu sorriso triunfante,
Na minha carne, cravadas
Em minha dor dilacerante.

E o verme imaginário
Contorce-se na sua pele brilhante,
Envolvendo-me qual sudário
De ser horrendo, rastejante.
Fim.

A pálida luz da lua
Ilumina um cenário d'outro mundo:
Espalhados pela rua,
Putrefactos pedaços de carne crua
Exalam um odor nauseabundo.

Ela - O acordar

2009-07-16T09:17:00.002+01:00

-Amas-me?-perguntou ele olhando-a com seu olhos negros, sustendo a respiração enquanto aguardava, ansioso, pela resposta que, embora não o soubesse, seria a sua perdição. Ela olhou-o também, atentamente, a sua pele, os seus lábios e, por fim, aqueles olhos que a faziam perder a razão, que tornavam a sua respiração ofegante, que faziam seu coração bater em allegro. Por fim, tentando controlar o ritmo descompassado que parecia guiar todo o seu corpo, respondeu. -Sim, mais que tudo...

______________________________________________

Um feixe de luz encontrou caminho por entre as persianas entreabertas e, sem pedir permissão, invadiu a divisão, fazendo uma nuvem de pó cintilar. Imparável, atravessou todo o quarto indo incidir sobre as suas pálpebras cerradas ornamentadas por longas e espessas pestanas. Os seus olhos, que já antes revelavam algum movimento, talvez despoletado por um qualquer sonho, rodaram nas órbitas com maior intensidade, as pálpebras pálidas tremeram e, por fim, abriram-se, expondo os seus olhos claros à fraca, e contudo parecendo-lhe tão intensa, luminosidade matutina. Estava, definitiva e irremediavelmente, acordada o que, estranhamente, não lhe agradava. Pelo contrário, a percepção de que o sono havia findado agonizava-a e, contudo, não sabia porquê. Ergueu o tronco e encostou-se à cabeceira da cama. Estava lavada em suor. Sabia que sonhara com algo, algo que a fizera lutar desesperadamente contra o despertar, algo que agora, desperta, a afogava numa ânsia de voltar a adormecer, algo, algo, algo... de que não conseguia lembrar-se. Uma face, uma cidade, detalhes difusos que ela tentava não esquecer, tentando, simultaneamente, fazer com que a fizessem recordar, mas era em vão. Quanto mais ela tentava lembrar-se, mais os pormenores se tornavam distantes, frágeis, escoando por entre os fragmentos de memória. Por fim, nada restava, nem essas imagens dispersas, somente aquela mesma sensação de vazio, agonia que ela não conseguia explicar. De repente, um movimento a seu lado fê-la emergir dos seus pensamentos. Não estava sozinha. (Continua)

Desabafo

2009-06-04T15:26:00.003+01:00

A minha inspiração que já de si nunca foi muita parece ter-se escondido algures onde eu não consigo encontrar, ou talvez esteja aqui mesmo ao lado, à distância de um dedo, esquivando-se de todas as minhas investidas que, por meros milímetros, se tornam vãs. Tenho ideias, mil e um assuntos fervilhando no meu cérebro, ansiando pelo momento em que deixem de ser somente pensamentos, tomando forma, corpo e alma no papel, desejando avidamente quebrar as amarras que os prendem ao estatuto de imagens mentais, simples, efémeras, difusas, lembranças de algo que ainda está para acontecer, para que possam, por fim, "existir", ganhar contornos que os façam ser aquilo para o qual estão predestinados e que,porém, ainda não são e até saber qual a o princípio e o fim que lhes imporei. E eu, eu partilho dos seus desejos, são comuns nossas ansiedades e, contudo, sinto-me fraquejar, falta ao meu cérebro o ímpeto de colocá-los em palavras, a rigidez necessária para os dotar de coerência, o meu coração, cansado, arrogante, não consegue mais construir-lhes o núcleo, alimentá-los de emoções, saciar a sua sede de sentimentos e, por fim, meus dedos trémulos vacilam, não conseguindo reunir forças necessárias para lhes esculpir os traços, nem tão pouco as formas. Sinto-me regredir, embrenhada num surdo e imperceptível, mas contínuo, progresso de degradação física e mental. Doem-me os músculos de cansaço, e os olhos, doem-me os dedos calejados, doem-me as feridas que já sarei, doem-me as cicatrizes que ainda não me marcam, dói-me o pescoço, já não mais posso andar de cabeça erguida, dói-me o sentir, dói-me o pensar, dói-me o vazio e a profusão de sensações, dói-me o doer, e o magoar, dói-me o que não me dói e até isto magoa. Sinto-me diletante, impotente, incapaz, mas com uma boa noite de sono isto passa.

Emília

2009-04-24T15:34:00.003+01:00

Emília era ela,
criadora de histórias.
Todas as fábulas eram dela,
tecedora de memórias.

E assim, com melancolia,
o manto da eternidade tecia.
E cada malha que falhava
e cada erro que cometia,
era a Humanidade que condenava,
mais uma vida que destruía.

Suas mãos, já calejadas
do incessante movimento,
eram precisas, delicadas,
mas as agulhas já cansadas
de tão moroso tormento
por vezes iniciavam, desregradas
séries de linhas desgrenhadas,
com cor de sofrimento.

Oh, pobre fiadeira!
Virtuosa tecelã!
Que sem descanso, derradeira
fadiga, a consome pela manhã.

Oh, viveras tu, donzela
em plenos anos de quebranto,
e tua malha não mais seria bela,
manchada pelas lágrimas de teu pranto.

Oh, viveras tu, virtuosa
em anos de paz e bonança
e refulgiria tua manta, airosa
com tons de alegre esperança!

Mas não, pobre menina!
(Ou mulher, até, talvez)
Embora tua malha seja fina,
rica e bela, não vês
que todas as tragédias por ti tecidas
todas as malhas, de morte embebidas,
tingem de sangue tua mortalha,
que entre uma e outra falha,
perece, definha, horrenda.
Teces a guerra e a contenda,
teces o fim da Humanidade,
pegando em tons d'impiedade.

Mas conhece um fim o teu trabalho,
de cruel assassina.
Cai sobre teus joelhos o sudário,
soa a angelical ode matutina.
Cerram-se teus olhos, finalmente,
Definhas sozinha, sem família.
Tece-se assim o fim da Gente
que perece com a morte de Emília.

Sonhos

2009-04-23T22:09:00.004+01:00

Sonhos, preenchem a nossa vida, quer aquando a entrega aos braços de Morfeu quer quando o nosso espírito, vigilante, embora acordado, se perde nos confins da mente. De facto, já dizia Allan Poe "aqueles que sonham acordados têm consciência de mil coisas que escapam àqueles que apenas sonham a dormir", remetendo-nos para a importância daquilo a que chamamos sonhos, catalizadores do génio criativo, motores da nossa vida, aquilo que nos faz ir em frente, que determina as nossas escolhas, que nos obriga a continuar mesmo quando o caminho é íngreme e tortuoso, a chama trémula e frágil que nos guia, que nos atrai em pleno breu e, ainda, a mão amiga (severa), firme (destrutível), que nos ajuda a levantar quando as pedras da calçada nos fazem tropeçar e cair. Assim, ao invés de permanecermos prostrados no chão lamacento de lágrimas, tingido de sangue, húmido de suor. Ao invés de deixarmos que o vento, cruel, impiedoso, apague num sopro a vela que nos guiava e de, assim, nosso coração, temeroso, magoado, perecer perante tudo aquilo que outrora perseguira, ao invés de sucumbirmos perante as vicissitudes da vida, se nossos sonhos tiverem suficiente força, se o nosso espírito for preseverante quanto baste, levantamo-nos, sacudindo de nossa roupa a poeira, limpando de nossa face as lágrimas, mas as feridas... essas deixamo-as sangrar, até que o tempo as cicatrize, como provas da nossa luta, troféus do nosso esforço. Erguemo-nos e seguimos caminho. Percorremos trilhos desconhecidos, nunca antes traçados, desbravamos a floresta da nossa vida. Muitas vezes a luz que antes perseguíramos acaba por se extinguir, o caminho, que antes achávamos ser o único que nos permitiria alcançar a tão desejada felicidade, desemboca numa bifurcação e as nossas escolhas conduzem-nos para longe dos nossos velhos sonhos. Mas isso não significa que eles não passem de quimeras, utopias, simplesmente nem sempre as circunstâncias levam à sua concretização, isso não significa que sejamos infelizes nem tão pouco que eles, os sonhos, não sejam relevantes. Não, pelo contrário, o que importa é que um dia tenham existido.

Ela

2009-04-23T17:26:00.003+01:00

(Desde digo que este poema foi feito com o objectivo de integrar um trabalho de Filosofia acerca da Manipulação Genética daí a referência à mesma no último verso)

Ela era aquela
que o manto da eternidade tecia
Aquela que, quando todos choravam,
pelo contrário, sorria.

Ela era aquela
que contra o tempo lutava
Aquela que, de alegria
e de esperança, a cada dia,
secas lágrimas, chorava.

Ela era aquela
que com o vento bailava.
Que o Sol mal-dizia,
que a intempérie beijava.

Ela era aquela
que a todos resistia.
Aquela que nunca falava,
nem tão pouco àqueles que amava,
a palavra dirigia.

Ela era aquela
dos derradeiros anos de quebranto
Aquela que tudo inundava
com seu, escasso de lágrimas, pranto.

Ela era aquela
Que tudo e todos espantava
com seu esplendor.
Aquela que, sem coração, amava
muitos, forte e com fulgor.

Mas afinal quem era ela?
Brutal besta ou donzela?
Que, tudo em que tocasse, gelava?
Que, a quem a amasse, odiava?

Quem era ela, afinal?
De todos diferente, embora igual.
Aquela que, muda, não calava
seus gritos de ódio (sofrimento?).
Aquela que, sem uma lágrima, chorava,
alegremente, seu tormento.

O que era ela, afinal?
Humana, planta ou animal?
Porque permanece ela calada
perante o sofrimento? Imaculada,
resistente à tempestade.
Quem és tu jovem viçosa sem idade?

Fruto de capricho?Mera vontade?
Ou da crua e nua necessidade?
Ela é assim e assim é adorada.
Ela é geneticamente modificada.

2009

2009-01-01T05:12:00.002Z

5.13 da manhã, 2009 a começar, expectativas de um grande ano, de que somente melhorias constem como recordação aquando a passagem para 2010, esperanças de que tudo o que não correu conforme planeado , tudo o que de algum modo esperámos fazer e não fizémos, tudo o que há um ano prometeramos e não cumprimos, quer não tenhamos sequer tentado, quer tenhamos falhado as inúmeras tentativas, enfim, que todas as coisas que nos atormentam sejam afugentadas pela chegada do novo ano e, deste modo, deixem espaço para novas promessas, novos projectos, novos sonhos, se bem que maioria dos quais, no nosso íntimo, saibamos que jamais iremos relizar, que não passarão de meros planos, que, se tornarão novos tormentos á medida que os dias, os meses e , por fim, mais um ano passam. Mas por que haveremos nós de nos regrar pelos anos, guardando ardentemente tão belas e, contudo já conhecidas, utopias, sempre ansiando que deixem de o ser no novo ano, sempre pensando que tudo mudará. Mas nada mudará, os dias continuarão a perdurar por 24h, cuja infinda sucessão constrói semanas, que por sua vez farão passar os meses que sempre foram e continuarão a ser 12, nada mais, pura matemática, puro cálculo. E os sonhos, esses, sempre aguardando um novo ano para serem realizados, as promessas fá-las-emos igualmente daqui a 12 meses pois de nada servem juras, esperanças, se a inércia nos contamina, se a covardia nos prende, pois os anos nada mudarão, não, não se nós não mudarmos e isso, isso sim, podemos fazer a qualquer altura.

Uthopy

2008-11-01T22:38:00.001Z

Uthopy

I think I love you but I don’t

Even know how’re really you

I want to hold you but I think

You don’t love me like I do

We’re so close, though so apart

From each other, and my heart

Beats so loudly I can’t hear

When I’m next to you my dear

When you’re close to me, my love

My dream, my hope, my dove

Even the angels from above

Can feel what I am feeling

But neither them or anyone

Seems to want my loved one

To understand my pain and suffering

Or at least help me stop loving

You, my loved one

And my mouth won’t ever say

The words I wanted it to

But my heart won’t ever obey

And it won’t stop loving you

But my love, for sure, you will

Never know the love I feel

Because you’re nothing but an uthopy

By whom loved I’ll never be

And , besides of being real,

You’ll never feel the love I feel

You’ll never ever love me.

Inês, amor, aprendi contigo, és a master.

Silent Passion

2008-11-01T22:31:00.001Z

Silent Passion I would like if you noticed ‘Cause it would mean you know I’m here I would love you to tell me Your heart beats for me, my dear I would like if you cried ‘Cause I would wipe out your tears I would stand by your side Till all your sadness disappear But, my love, I’m never there When you suffer, and despair In my heart, just keep growing Because, my love, of not knowing If you suffer because of me If your pain was caused by me But, my darling, I can’t see ‘Cause my blind heart, despairly Wants to join at the same tone Of yours, but it’s unknown If your heart wants mine too If you love me like I do But my hope, my love, has been Washed away, replaced by sorrow Because your heart I have not seen And my mute words I’ve had to swallow

Aqui jaz nosso desejo

2008-11-01T22:28:00.000Z

Aqui jaz nosso desejo

Oh, como eu gostaria

De conseguir ler teus pensamentos

De sentir teus sentimentos

Oh, como eu gostaria

Quão feliz eu ficaria

Se soubesse que me amavas

E que, temeroso, ansiavas

Por um sinal, uma oportunidade

Para, então, me revelares,

O que sentias de verdade,

E, assim, sem mais, me amares

Sem reservas nem temor

Nem aflição ou ansiedade

Só paixão e lealdade

Tornando o sonho, realidade

Tornando real o nosso amor.

Gostaria que sussurrasses

Que, só por mim, esperavas

Que, por dentro, por mim, choravas

E que, embora me amasses

Sereno e ledo, fingias

Que nada, por mim, sentias

Que, embora chorando, sorrias.

Tentando refrear teu coração,

Tentando guiá-lo pela razão

Ingénuo, desconhecendo

Que por ti, o mesmo sinto

Que, como tu, temendo, minto

Dizendo que não te quero, mesmo querendo

Mas, nenhum de nós falando,

Nosso segredo jaz, condenado

Mas, meu amor, sempre te amando

Por ti, ficarei esperando,

E meu coração, despedaçado

Para todo o sempre questionando

Se foi, alguma vez, por ti, amado.

Condenado

2008-11-01T22:27:00.000Z

Condenado Queria poder contar-te O que sente meu coração Queria poder tocar-te Prender-te a mim, amar-te Deixar viver minha paixão. Queria conseguir dizer-te Aquilo que agora sinto Minha ânsia de ter-te Meu amor, somente dizer-te Mas não posso, então minto. Mas meu coração, delator Impiedoso, cruel, traidor Não deixa a razão vingar Recusando, com fervor Esperança, aflição e temor Deixar de te amar. Oh, pobre lutador!, Teima não perceber Que nunca sentirás amor, Que nunca te irei ter. Ou talvez perceba, mas em vão Tenta lutar contra a razão Tenta vencer a verdade. Oh, pobre coração, condenado Por maldição, nunca será amado. E é vã a piedade, A pena, compadecimento, bondade Quando até os anjos, tão puros São incapazes de derrubar os muros Que te separam, embora perto, Tornando, assim, tão certo Que meu amor não vingará Que meu coração não será Nunca, por ti, amado Então meu amor, sagrado Tudo isto é em vão Pois está ele condenado Para sempre, coitado A definhar na solidão.

Lacrimoso Coração

2008-11-01T21:17:00.000Z

Lacrimoso Coração

Perguntaste o que me impedia

De tentar ser feliz

Porque eu nada fazia

Porque meu coração nada dizia

E minha alma nada diz?

Perguntaste porque razão

Chorava meu coração

Quando minhas lágrimas não corriam?

Quando meus olhos nada diziam?

Que pudesse indicar a razão

Porque chorava ele até mais não

Mas minha alma nada sentia

Nem esperança, nem alegria

Nem amor, ou aflição

E nada eu te dizia

Que pudesse explicar a razão

Do pranto de meu coração

Então, como sinal de vida eu não dava,

Para além da ofegante respiração

Pensaste que eu já não te amava

E que era essa a razão

porque chorava meu coração

E assim, sem mais dizer

Deixaste-me, sozinha, a viver

A morte de meu coração

Pois, meu amor, te enganaste

Quando, sem mais, me abandonaste

Por pensar que eu não te amava

Apenas porque meu coração chorava

Apenas porque meu corpo não dava

Sinal de qualquer afeição

Mas agora já não chora

Pois não o faz quem já morreu

Meu amor, foste embora

Embora, para sempre embora

E agora, quem chora sou eu.

Sinto-me a regredir cada vez mais, mas, pelo menos, vou tentando.

Go Vegan! / Anti-Fur!

2008-01-02T13:23:00.000Z

Get free stickers at peta2.com

Estranho Modo de Amar

2007-12-15T02:41:00.000Z

Poema feito por mim, durante uma aula de Filosofia, não está nada de especial, mas gostaria que me dessem a vossa opinião, pois estou num impasse, não sabendo se o hei-de levar a concurso ou nem por isso, tenho medo que não seja bom o suficiente e se participar, ao menos que leve uma coisa minimamente apresentável.

Minhas mãos trémulas anseiam tocar-te
Minha boca sequiosa, desejando beijar-te
Meu coração, ansioso, quase pára de bater
Um suspiro, um momento, sem nada acontecer
Um impasse, uma espera,
Um suster de respiração
Meu coração desespera
Mas não te alcança a minha mão
Quero tocar-te, mas não consigo
Abraçar-te é impossível
Pois, embora aqui, não estás comigo
Embora próximo, inatingível.
E então, um movimento
Uma aproximação
Num instante, num momento
Beijas-me com sofreguidão.
Mas então, num segundo
Num tormento lento e fundo
Do meu sonho sou arrancada
Ao meu amor sou tirada
E só então, nesse momento
Me apercebo de que meu sentimento
Nada mais é que uma utopia
E tudo aquilo que sonhado havia
Na realidade, nunca aconteceria
Pois tu, meu amor, que partiste,
Realmente, não existes
E este intenso amor sonhado,
Mais forte que o imaginado,
Pelo sono me faz ansiar
E meu coração, aos sonhos dado,
Apenas consegue questionar
Este estranho modo de amar.

Incapacidade

2007-12-15T02:03:00.000Z

Fim do 1º período, o Natal está à porta era suposto estar alegre, feliz, mas não estou. Tenho medo de entrar na mesma rotina de sempre de quem nada tem para fazer, tenho medo da monotonia, tenho medo da solidão, tenho medo da paz, tenho medo de entrar em paranóia como sempre me acontece quando fico muito tempo sozinha, é triste, é deprimente. Hoje, festa da escola e, para variar, não me diverti nem um pouco enquanto estive lá dentro, não consigo, a maneira como as pessoas se conseguem divertir só de ouvir uma música sem qualidade, sempre com a mesma batida, sempre com o mesmo ritmo, enquanto pulam e berram é algo que me transcende, não sei se é defeito meu, se é pelo facto de este não ser, definitivamente, o meu ambiente, o que é facto é que não dá, sou incapaz de me divertir como os outros. Por momentos desejei ser apenas normal, igual a toda a gente, apenas mais uma pessoa, insignificante, tal como sou, mas com a capacidade de me integrar, de aproveitar estes raros e escassos momentos, mas, simplesmente, não consigo. Daria em doida se não existisse ninguém que partilhasse desta minha incapacidade, e é ao facto de não ser apenas eu a aberração a que me agarro, esperançosamente, ansiando, um dia, encontrar um local em que me integre, um local no qual me consiga divertir. Posso parecer extremamente egoísta, afinal o que é este pequeno problema comparado com as grandes desgraças que assolam a Humanidade, mas a verdade é que penso que é esta a peça que me falta para poder ser minimamente feliz...

Esquecimento

2007-10-26T22:07:00.000+01:00

Esquecimento

Sinto-me vazia, cheia de nada

Como se o vento, de madrugada

Os meus sentimentos, houvesse varrido

Todo o amor, toda a mágoa,

Toda a dor que tenho sentido

Tudo se foi de uma só rajada

Como se jamais tivesse existido.

Todas as lembranças, todas as memórias

Embora não apagadas, foram esquecidas

Todas as vivências, todas as histórias

Embora muito amadas, foram varridas

Só o vazio me persegue,

Desonesto, tentador

Promete apagar tudo

Toda a melancolia, toda a dor.

Mas o vazio, coitado, esqueceu

Que já antes me tentou

Que minh’alma cedeu

E tudo lhe entregou

Então, sem nada temer,

Peço ao vazio para me envolver

Para me arrancar deste nada que sinto.

Que me toque com o seu abraço.

Para me tirar deste labirinto

Em que nada do que sonho, faço.

Krahedame

2006-12-30T15:34:00.000Z

Teste

Vi a proposta deste desafio em varios blogs e resolvi, também eu, experimentar... Basta pôr para tocar as musicas do media player aleatoriamente e deixar que cada uma responda a uma seriede perguntas já previamente escolhidas.

1-Como o mundo me vê?

EPICA-Façade of reality- ...uma falsa?uma fingida? uma fachada da realidade?...ok

2-Terei uma vida feliz?

Lacrimosa-Inferno-...ok, muito animador, nao haja duvida...

3-O que é que as pessoas pensam de mim?

Lacrimosa-Alles Luge- ...que tudo em mim é uma mentira?

4- Como me posso fazer mais feliz a mim mesma?

Lacrimosa-Lichtgestalt-...tornando-me numa criatura de luz?ajudando os outros...

5-O que deverei fazer com a minha vida?

Nightwish-Moondance- Dedicar-me à dança? nao, nao me parece...

6-Terei filhos?

Nightwish-Gothic Santuary-...ok, não faz sentido...

7-Qual seria um bom conselho para mim?

Lacrimosa-Siehst du mich im licht-...conseguir ver-me na luz?sair da escuridão?

8-O que é que eu penso desta música?

Lacuna Coil-Heaven's a lie-...não gosto muito, na realidade já a apaguei, nao me diz nada.

9-Que música irá ser tocada no meu funeral?

Moonspell-Alma Mater-... letra magnifica para um funeral, musica linda mas um pouco mexida demais para um acontecimento desta estirpe.

10-De que tipo de homem gosto?

Moonspell-Nocturna-... um homem nocturno, que goste da noite, sim, realmente ...

11-Como é que vai ser o meu dia?

Tristania-Deadlocked-...imortal??

12-Porque é que estou aqui?

Lacrimosa-Kelch der Liebe- Cálice da vida...dentro do contexto...

13-Porque é que as pessoas se lembram de mim?

EPICA-Vegeance is mine- porque sou vingativa...

14-Qual a música que amanhã andará nos meus ouvidos o dia todo?

Lacrimosa-Nachtschatten-Nao duvido, musica linda e eu adoro-a, por isso...

15-Como vai ser este ano?

Moonspell-Vampiria-Um ano de vampiros? Obscuro? pois a ser sugados ja estamos todos...

16-Que música vai ser tocada no meu casamento?

Bauhaus-Dark Entries- Estranho...mas bom!

17-Porque razão eu mataria alguém?

After Forever- Beyond Me- Porque alguem estava além de mim? legitima defesa?

18-Qual a coisa mais preciosa no meu quarto?

Lacrimosa-The turning point-o seu ponto decisivo?a determinação que eu tenho em mudá-lo, só se for isso...

19-Qual a música que me tira o sono?

Nightwish-Nemo- Não, não me tira o sono pode é pôr-me a dormir...

20-Ao som de que música perdi / perderei a virgindade?

Lacrimosa-Skintight- Não me importaria nada, musica linda!

21-Qual a última música que ouvirei antes de morrer?

Lacrimosa-The party is over- realmente faz sentido, a festa acabou,...eheheh.

22-Qual a música que melhor descreve a minha escola?

Lacrimosa-Unerkannt- Pois,....não identificado, ninguém tem identidade propria...

23-De que tenho medo?

Lacrimosa-Schakal-Podia, mas nao nao é disso

24-Qual a minha frase favorita?

Joy Division- Dead Souls-...

25-Gosto de...

Lacrimosa- Lezte Ausfahrt:Leben- Pois, gosto da vida, gosto!

26-Quero...

Lacrimosa-crucifixio- Nao é o meu maior desejo, mas...

27-Sou...

Nightwish-Sleeping Sun-...um sol adormecido???!

Desilusão

2006-12-27T19:11:00.000Z

Desilusao

Foi ha muito tempo que fiquei esperando

A espera, sentada na calçada

E meu coração, pobre dele, ficou chorando

De tanto esperar, esperar e nada.

Foi há muito tempo que fiquei sonhando

Com o renascer de uma nova madrugada

Com o momento em que te amando,

Seria apenas tua e mais nada

Foi há muito tempo que fiquei contando

Os dias da tua jornada

E junto à janela esperando

Olhando, à procura no nada

Foi há muito tempo que fiquei chorando

Minha mágoa sobre a almofada

E meu coração sangrando

E minh’alma gritando

De dor, até não restar nada

Foi há muito tempo que te amei

E tu, meu coração partiste

Eternamente por ti esperei

E só então me lembrei
Meu amor, que tu não existes

2006-08-13T01:46:00.000+01:00

Vazio

Bem, desta vez vou postar mais uma espécie de desabafo, sim porque eu também preciso de desabafar de vez em quando, também preciso de me exprimir, de dizer o que sinto, nem que seja neste meu recanto virtual, onde a a fala é substituida pela escrita, onde a voz é substitui da pelos meus dedos que, incertos, pressionam estas teclas já húmidas de tanto serem percorridas, meus dedos já cansados, tentando retratar tudo aquilo quem me vai na alma para aliviar um pouco do meu tormento, tentando explicar uma realidade que mais parece demência, mas que não passa de cansaço, cansaço de tanto percorrer este mundo numa busca desenfreada por um local que me faça sentir no meu mundo, um local em que me sinta segura e onde seja aceite. Um local onde eu consiga livrar-me de esta sensação de vazio que me consome, que me penetra nas veias e me congela a alma, alma que sangra e chora por dentro e tudo isso sem que eu consiga perceber porque. Sera que é possivel sentir-me tao vazia e ao mesmo tempo tao lacrimejante, tao fechada e ao mesmo tenpo tentando abrir-me, tentando aceitar mas nao sendo aceite, sera que é possivel que coisas que antes me faziam sentir tao bem, como uma saida com as amigas, agora me deixem totalmente indiferente, e no entanto, quando estou em casa apenas deseje estar com alguem que me compreenda,que me aceite, que nao me julgue, que me apoie, que me ajude, que me console, que me ajude a suportar este fardo tao pesado, que preencha o vazio que sinto, sera demais pedir para encontrar um local onde me sinta no meu mundo, e não como um fantasma vagueando por um universo desconhecido cuja voz é abafada ou simplesmente ignorada. Sera pedir demais? Eu sei que pode parecer apenas mais um desabafo de uma miúda que se encontra na idade do armário, como dizem cruelmente apenas por ter enveredado por um caminho diferente, como dizem aqueles que pensam que sou assim por modismos ou por outra razao qualquer senao o facto de eu nao poder escolher o que sou e que nao me sentiria "eu" mudando quem sou, mas a verdade é que eu não sou de ferro, eu não aguento tudo, de certeza que ja passei e suportei mais do que devia para uma pessoa da minha idade, de que ja suportei mais do que muitos adultos, ja suportei mais do que queria, mais do que podia e nem por um momento me deixei abater, sera que cresci por ter de suportar o que suportei e suporto, sim, cresci, mas sinceramente preferia ainda ser uma criança, uma criança que nao tem de suportar nada, uma criança à qual ninguem exige nada, de quem ninguem espera nada, uma criança que nao tem de efectuar escolhas mais dificeis do que o que quer receber pelo natal,uma criança que todos protegem , simplesmente uma livre e ingénua criança. Mas nao, quando ninguem exige nada de mim sou eu que exijo de mim propria, sou eu que opto por suportar tudo sozinha, tudo ser dar parte de fraca, odeio que tenham pena de mim, mas todas as coisas tem limites e penso que ja quebrei os meus há muito.

Banda Sonora: Lacrimosa - Reissende Blicke (tradução)

OLHARES PASSAGEIROS

Estou sentado no cimena de minha vida

Todos os lugares estão ocupados

Meu lugar é só uma cadeira dobrável
Muitas pessoas se encontram aqui hoje
A luz se apaga - o filme começa
Lembranças vêm à tona novamente
O passado distante torna-se presente outra vez ~
Um desconhecido me olha no rosto
Eu olho a multidão
Todo o público ri
Uma multidão à deriva na maré
Me sinto mal
Estou envergonhado
Um hoje, cheio de ontems
Me lembro então daquele tempo
A pergunta de vida e de morte
Agora eu sei a resposta
Naquele tempo não -
Tomei a decisão errada
E novamente o público ri
Me levanto e saio
Tenho que vomitar
O ódio cai sobre mim
Poderão me reconhecer na luz?
Tornarão a rir de mim?
Porque não vão todos para casa?
Afinal essa é apenas minha vida privada
Volto, e meu lugar está ocupado
Me sento silenciosamente no chão
Quero ver o que acontece comigo finalmente
Eu não conheço meu pecado ainda
Só espero morrer rapidamente
Para assim não ter que suportar isso tudo muito mais
Está errado, se minha vida pertubou alguém
Mas todos desfrutam de um filme
Esse filme mostra minha morte
Finalmente também posso rir
Mas milhares de olhos viram-se

E me olham de frente, consternados

Reissende Blicke

2006-08-13T01:45:00.000+01:00

Reissende Blicke

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Allan Poe

2006-07-31T23:04:00.000+01:00

Edgar Allan Poe, simplesmente um génio da literatura, seus textos levam.nos até outra realidade, fazem-nos ver e muitas vezes compreender o ponto de vista de suas personagens, cujo estado de espirito varia entre a lucidez e a loucura, e o porquê de seus crimes hediondos. Com uma vida deveras atribulada só atingiu o sucesso merecido após a morte. Seus poemas exprimem, muitas vezes de forma implícita, o seu estado de espírito. Lembrei-mede fazer este post em homenagem a este grande escritor ao acabar de ler o livro Historias Extraordinarias, que continha algumas das suas narrativas fantasticas, como Ligeia, O Gato Preto, O Poço e o Pêndulo, Berenice, entre outras.

Para terminar deixo aqui um dos meus poemas favoritos:

O CORVO *(de Edgar Allan Poe) Numa meia-noite agreste, quando eu lia, lento e triste,

Vagos, curiosos tomos de ciências ancestrais,

E já quase adormecia, ouvi o que parecia

O som de algúem que batia levemente a meus umbrais.

"Uma visita", eu me disse, "está batendo a meus umbrais.

É só isto, e nada mais."

Ah, que bem disso me lembro! Era no frio dezembro,

E o fogo, morrendo negro, urdia sombras desiguais.

Como eu qu'ria a madrugada, toda a noite aos livros dada

P'ra esquecer (em vão!) a amada, hoje entre hostes celestiais -

Essa cujo nome sabem as hostes celestiais,

Mas sem nome aqui jamais!

Como, a tremer frio e frouxo, cada reposteiro roxo

Me incutia, urdia estranhos terrores nunca antes tais!

Mas, a mim mesmo infundido força, eu ia repetindo,

"É uma visita pedindo entrada aqui em meus umbrais;

Uma visita tardia pede entrada em meus umbrais.

É só isto, e nada mais".

E, mais forte num instante, já nem tardo ou hesitante,

"Senhor", eu disse, "ou senhora, decerto me desculpais;

Mas eu ia adormecendo, quando viestes batendo,

Tão levemente batendo, batendo por meus umbrais,

Que mal ouvi..." E abri largos, franqueando-os, meus umbrais.

Noite, noite e nada mais.

A treva enorme fitando, fiquei perdido receando,
Dúbio e tais sonhos sonhando que os ninguém sonhou iguais.
Mas a noite era infinita, a paz profunda e maldita,
E a única palavra dita foi um nome cheio de ais -
Eu o disse, o nome dela, e o eco disse aos meus ais.
Isso só e nada mais.
Para dentro então volvendo, toda a alma em mim ardendo,
Não tardou que ouvisse novo som batendo mais e mais.
"Por certo", disse eu, "aquela bulha é na minha janela.
Vamos ver o que está nela, e o que são estes sinais.
"Meu coração se distraía pesquisando estes sinais.
"É o vento, e nada mais."
Abri então a vidraça, e eis que, com muita negaça,
Entrou grave e nobre um corvo dos bons tempos ancestrais.
Não fez nenhum cumprimento, não parou nem um momento,
Mas com ar solene e lento pousou sobre os meus umbrais,
Num alvo busto de Atena que há por sobre meus umbrais,
Foi, pousou, e nada mais. E esta ave estranha e escura fez sorrir minha amargura
Com o solene decoro de seus ares rituais.
"Tens o aspecto tosquiado", disse eu, "mas de nobre e ousado,
Ó velho corvo emigrado lá das trevas infernais!
Dize-me qual o teu nome lá nas trevas infernais."
Disse o corvo, "Nunca mais".
Pasmei de ouvir este raro pássaro falar tão claro,
Inda que pouco sentido tivessem palavras tais.
Mas deve ser concedido que ninguém terá havido
Que uma ave tenha tido pousada nos meus umbrais,
Ave ou bicho sobre o busto que há por sobre seus umbrais,
Com o nome "Nunca mais".
Mas o corvo, sobre o busto, nada mais dissera, augusto,
Que essa frase, qual se nela a alma lhe ficasse em ais.
Nem mais voz nem movimento fez, e eu, em meu pensamento
Perdido, murmurei lento, "Amigo, sonhos - mortais
Todos - todos já se foram. Amanhã também te vais".
Disse o corvo, "Nunca mais".
A alma súbito movida por frase tão bem cabida,
"Por certo", disse eu, "são estas vozes usuais,
Aprendeu-as de algum dono, que a desgraça e o abandono
Seguiram até que o entono da alma se quebrou em ais,
E o bordão de desesp'rança de seu canto cheio de ais
Era este "Nunca mais".
Mas, fazendo inda a ave escura sorrir a minha amargura,
Sentei-me defronte dela, do alvo busto e meus umbrais;
E, enterrado na cadeira, pensei de muita maneira
Que qu'ria esta ave agoureia dos maus tempos ancestrais,
Esta ave negra e agoureira dos maus tempos ancestrais,
Com aquele "Nunca mais".
Comigo isto discorrendo, mas nem sílaba dizendo
À ave que na minha alma cravava os olhos fatais,
Isto e mais ia cismando, a cabeça reclinando
No veludo onde a luz punha vagas sobras desiguais,
Naquele veludo onde ela, entre as sobras desiguais,
Reclinar-se-á nunca mais!
Fez-se então o ar mais denso, como cheio dum incenso
Que anjos dessem, cujos leves passos soam musicais.
"Maldito!", a mim disse, "deu-te Deus, por anjos concedeu-te
O esquecimento; valeu-te. Toma-o, esquece, com teus ais,
O nome da que não esqueces, e que faz esses teus ais!"
Disse o corvo, "Nunca mais".
"Profeta", disse eu, "profeta - ou demônio ou ave preta!
Fosse diabo ou tempestade quem te trouxe a meus umbrais,
A este luto e este degredo, a esta noite e este segredo,
A esta casa de ância e medo, dize a esta alma a quem atrais
Se há um bálsamo longínquo para esta alma a quem atrais!
Disse o corvo, "Nunca mais".
"Profeta", disse eu, "profeta - ou demônio ou ave preta!
Pelo Deus ante quem ambos somos fracos e mortais.
Dize a esta alma entristecida se no Éden de outra vida
Verá essa hoje perdida entre hostes celestiais,
Essa cujo nome sabem as hostes celestiais!"
Disse o corvo, "Nunca mais".
"Que esse grito nos aparte, ave ou diabo!", eu disse. "Parte!
Torna á noite e à tempestade! Torna às trevas infernais!
Não deixes pena que ateste a mentira que disseste!
Minha solidão me reste! Tira-te de meus umbrais!
Tira o vulto de meu peito e a sombra de meus umbrais!"
Disse o corvo, "Nunca mais".
E o corvo, na noite infinda, está ainda, está ainda
No alvo busto de Atena que há por sobre os meus umbrais.
Seu olhar tem a medonha cor de um demônio que sonha,
E a luz lança-lhe a tristonha sombra no chão há mais e mais,

Libertar-se-á... nunca mais!

Qual o pior animal?

2006-07-13T17:06:00.000+01:00

Imagem muito estúpida, eu sei, mas acho que retrata bem o tema sobre o qual quero falar. A pior espécie de animal, a mais cruel, a mais sedenta de sangue, a mais devastadora, a mais criminosa e corrupta, a única capaz de matar por diversão, inclusive os seres da mesma espécie, a única que conhece sentimentos como a ambição, a ganância, a sede de poder: a espécie humana. Por vezes perguntam-me qual a espécie que eu mais odeio e eu penso, a humana. Não falo da matéria-prima de cada um, mas sim naquilo que o humano se torna ao longo dos tempos. Já pensaram como o mundo seria melhor se os humanos não existissem? Ou pelo menos se cada pessoa se soltasse, deixasse de estar presa em si própria, se cada pessoa fizesse aquilo que acha que está certo e não aquilo que nos vai fazer ser reconhecidos pela sociedade, se as pessoas fossem capazes de dar um passo sem se importar do que a sociedade à sua volta pensa. Sim, é egoísta, mas é necessário, pois a sociedade à nossa volta já está tão podre, tão decadente que se nós formos dar importância ao que ela pensa apenas nos vamos tornar tão hipócritas e falsos como os que nos rodeiam. E é neste ponto que começam as influências, neste momento tão usuais que quandovolho em meu redor é impossível não me entristecer,ao ver tanta gente a usar o mesmo cérebro. Bem vou acabar por aqui. Espero que dêem a vossa opinião acerca do assunto.

Passei!!!Passei!!!

2006-06-29T22:57:00.000+01:00

Não acredito!!! Passei no exame de violino, com um 16!!! Bem estava mesmo muito nervosa, os braços não paravam de tremer, e a última música saiu toda aos solavancos,acho que encravei na escala e acho que desafinei quase todas as notas do estudo! Tinha quase a certeza de que ia chumbar, ou que ia, no máximo tirar um 11, um 13, mas quando a stôra me mostrou o papel e vi lá um 16, nem queria acreditar!Agora só falta o de Música, amanhã....

Lacrimosa

2006-06-28T14:19:00.000+01:00

Como é que uma banda pode ser tão fascinante, tão bela, tão profunda e, especialmente, tão verdadeira, tão versátil e espontânea. Nem tenho palavras para descrever o quão eu gosto desta banda, e pensar que a conheci aqui, na net, por mera coincidência. Vou deixar um poema que fiz, inspirado na música The Party is Over, que apesar de não ser a minha favorita, é uma música Lindissima como todas as que eles fazem)

O Comboio de Partida

Perdi-te naquela manhã gelada

E meu coração partiu

Era bem de madrugada

Nunca mais ninguém te viu

A neve caía sobre teus cabelos

Qual prata da mais fina

Minhas lágrimas eram pérolas

Naquela mágoa matutina

Deixaste-me sem receio

de o meu coração sangrar

Abriu-se bem no meio

Par nunca mais fechar

Deixaste-me sem nada

que me fizesse recordar

Apenas uma alma massacrada

Que passa os dias a chorar

Apenas pequenas memórias

de lembranças já vividas

Apenas pequenas histórias

pelo vento da manhã varridas

Agora só peço à lua

que te traga de novo para mim

Sozinha no meio da rua,

não quero ficar assim

Agora só peço ao vento

que desimpeça o teu caminho

Que acabe com este tormento

Não quero ficar sozinho

Mas o tempo nunca pára

Ele não espera por ti

A tua beleza rara

Nunca voltará para mim

Não só a tua beleza

Mas todo o teu ser

Sem ti minha vida acaba

Só quero é morrer

Sem ti minha vida

Não faz mais sentido

Foste-te com o comboio de partida

Pelo caminho desconhecido

Férias

2006-06-27T23:53:00.000+01:00

Bem, tarde de segunda-feira, primeiro dia de férias!Já estava a precisar, acho que o meu cérebro não aguentava, nem mais uma dia! Não estou nada inspirada, por isso fico por aqui. Prometo que da próxima vez faço um post decente. Bem, a foto não tem nada a ver, quer dizer, é apenas para ilustrar a minha tarde, passeio pelo pinhal, muito criativo, não haja dúvida....

Eu

2006-06-25T16:11:00.000+01:00

Quem sou eu?

Uma alma perdida

num mundo cruel

uma palavra esquecida

num pedaço de papel.

Uma esperança rasgada

uma história vivida

uma pétala molhada

de uma rosa caída.

Uma lágrima, um suspiro

uma folha num herbário,

um disco já ouvido

bem no fundo do armário

Uma gota de orvalho

pela luz da manhã sorvida

uma alma vagueando,

ansiando pela vida.

Apenas escrevi este poema( não muito bom, admito), pois não sou muito boa a expressar-me, muito menos quando se trata de me descrever, deste modo apenas encontrei esta alternativa às meras e superficiais palavras banais. Espero que percebam a mensagem